Poesía, el proceso.

Poesía es un alma pura, que camina por todos lados al mismo tiempo sin parar.
Poesía está en la guerra, está en los velorios, está en los hospitales, está en los parques, está al lado tuyo.
Poesía está. Es el ser que existe.
Poesía no se esconde, ni usa disfraces. Está a la vista de todos, simple su presencia. Aunque no todos puedan verla, no es impedimento ser ciego. Poesía se deja ver, y está siempre a la espera de ser reconocida.
Entonces, cuando la mirada del poeta se fija en ella, comienza el proceso. En el inicio de aquel encuentro; la percepción. Menos de un segundo, cuando ella se da cuenta que es observada, corre con entusiasmo hacia el ser que la mira venir con alegría. Y antes de que pueda frenarla para evitar el choque, ella lo abraza y se le mente en el cuerpo. Fluye en la sangre, como pececitos en la corriente. Su interior se revoluciona, y todo queda acumulado en una linda sensación. Ella se le cuelga al espíritu y le susurra palabras al oído, le indica cosas con la mano y le hace cosquillas detrás de la nuca.
Los sentidos se agudizan y aquel se hace grande. Y sufre. Sufre el crecimiento y toda la transformación. Porque lo que está adentro comienza a vivir y pide nacer. Y se torna insoportable mantenerlo ahí egoístamente. Luego, todo discurre hacia las manos, los dedos, brota esa magia de los poros, y se convierte en letras, palabras, frases. Códigos. Imágenes. Intenciones.
Un papel con ojos, como la teoria infantil en la que creimos firmemente, que todo aquello que tuviera ojos, vive. Eso es lo que hay.
En última instancia, el que recibe eso, lo identifica, capta la mirada. El papel, el texto, lo miran mientras él lo está leyendo. Ve la vida, y puede verse reflejado ahí. Ahí se termina, en la transmisión.
Él es el poeta, y ella estuvo de visita en él.


… Y lo que se deja ver, no es más que la concepción de la química que hubo entre los dos.

Eso podría decir, y es lo que iba a decir. Un montón de palabras lindas, y la sensación.
Me gusta, lo releí, y no me la creo ni yo. Soy una hipócrita. No sé lo que es poesía.
No leo poesía. Bah, ¿qué es poesía?
¿Esos versos cortitos, que quedan lindos en el centro de la hoja?
Mi hermana me empalagó de poesía en la adolescencia. El amor, la poesía y el “puedo escribir los versos más tristes esta noche…” Y hay gente que lo puede recitar entero. ¿O eso es poema? ¿Poema es una poesía chiquita? Entonces poesía es ¿un poema grande?
De verdad, no sé.
Pero me la puedo jugar y arriesgar con algo; Poesía es el idioma del alma, aquello que ya no cabe en el cuerpo.

Julieta

"El día que me encontré con él"

Sobre un personaje de un texto de Boris Vian

Mi blusa de gasa violeta caía hacia un costado dejando mi hombro derecho al descubierto. El sol y la mirada de aquel hombre quemaban mi piel. La situación me resultó sensual y divertida, a tal punto, que nuestros cuerpos en pocos minutos pasaron de ser extraños a conocerse profundamente.

-invasivos

-delirantes

-oportunos

Un suave balanceo nos colmaba de un sutil placer y al instante lo sutil se tornaba feroz, desenfrenado. Su cuerpo trabajado me excitaba, me hacía suponer una inigualable resistencia física.

Inoportunamente el sonido del teléfono nos llamó a la realidad. Él atendió: "Aló?! Sí. Sí sí. Habla Serafinio. SERAFINIO ALBARAIDE"

[Había dicho Serafinio Albaraide...]

Yo conocía ese nombre, era el acompañante de mi marido.

Después de escuchar ese nombre la habitación se tornó oscura. Todo se desdibujó. Sentí un profundo frío. Un frío intenso, no en mi piel

-en mi ser

-en mi alma

- en el después.

En puntillas, casi flotando, atravesé la habitación. De afuera miré por la ventana y pude ver a Serafinio que mordía mi rosto brutalmente. Acariciaba mi cuerpo a sacudidas. Intentaba penetrarme en un delirio que no podía concretar.

Quise entrar pero ya no pude. Un extraño viento me agitaba hacia el lado opuesto.

Ví como Serafinio acomodaba mi cuerpo en la cama arropándolo

-sin apuro

-sin censura

-sin sentido

-casi con ternura.

Se vistió.

Y sin volver la vista cerró la puerta y bajó las escaleras.

.- eve .-