variete 2010

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Octubre gris

Quisiera que llegue la noche
Para ver la luna
Asomada en mis sueños
Para reírme con ella
Tristes días de octubre
Los sueños son alegría
El gobierno de las emociones
Que llegan en las noches, día a día
Que sería de nosotros sin los sueños
A donde se iría la fantasía
Porque lo mágico se despierta en los sueños
Y los llenan de melodías
soñar es crear
soñar es poesia


ana victoria

El tiempo se muere

Espera, antes de que te vayas quiero decirte que
La vida que pasamos fue increíble...
No importa el tiempo...
Hoy, entro en tu mente y vuelvo a vivir

Te extrañaba, hace tanto que te fuiste y no te encuentro en mis sueños
Tengo muchas cosas que contarte
Quería decirte que te quiero ver, viva, feliz
Tengo miedos, dudas, broncas, impotencia, ansiedad.
La vida continua, pero en días como estos siento que el tiempo se muere
Como me gustaría volver el tiempo atrás y que no muriera nunca
No es que antes éramos más felices, pero estábamos todos
Los estados de ánimo son maleables se adaptan, pero la vida pasa
El tiempo pasa y se va muriendo
Aunque en los sueños volvemos a vivir…..
¿Será que los muertos sueñan?
Quisiera entender la mente humana en los sueños
A veces me cuesta despertar……

Son pocas las cosas que me importan
Aunque no sé qué es lo que quiero
Si se lo que no quiero
No me interesa lo que piensen los demás
No me importa que les guste o no lo que yo escribo
Esto estaba encerrado en mi mente, golpeándome la frente
Y salió por los ojos, como lágrimas
Para caer en un papel
Quizás ni a mí me gusta, pero es así…..
Hay cosas de la vida que no me gustan
Pero no creo que solo por eso, no valga la pena vivirla
Prometo la próxima vez escribir algo mejor
Aunque no lo creo, perdón lector
El tiempo
Se murió

Anita

boludo total

(Solos en la oscuridad de mi habitación, las hormonas explotan como si fueran las doce de un fin de año, una vida nueva empieza para mí)
¡Pero que boludo! tendría que haber ido primero con la puta del barrio, así me enseñaba un par de cosas antes de hacerlo con mi chica¡esta guacha esta que explota! además la tengo que desvirgar yo, antes que me deje, no espere un mes al pedo para que se la curta otro tipo primero, ni a palo…
Mi novia también es virgen, eso me dijo, pero esta tan buena que la verdad no le creo….por eso tiene que que salir bien, tengo que demostrar mi hombría, tengo que encontrarle el punto “g”, tengo que aguantar ¿pero cómo hago si ya estoy por acabar?
Le miro el escote y se me para, me roza y se me escapa un poco de semen ¿eso será normal?
Entonces la agarro de la mano y la acerco a la cama, le doy un beso mientras empiezo a sacarle la camisa ¡hay esas tetas que tiene me matan! empiezo a bajar lentamente por el cuello y de repente ella me empieza a desabrochar los jeans, la tiro a la cama y le empiezo a chupar las tetas ya no puedo más, le desabrocho el pantalón y me dice
¿Forro tenes?
¡Pero la puta madre! Pensé
¿Pero vos no tomas las pastillas?
Hay sí ¿pero si tenes una enfermedad? ¡Yo no me quiero contagiar la primera vez! sino no lo hacemos y listo…
¡No! para que voy a buscarlos…
Me subo los pantalones y salgo rajando ¿en dónde carajo deje ese forro que me regalaron los boludos de mis amigos? ¡Que hijos de puta ellos seguro que me cortaron el chorro con la envidia que tenían! si seguro que me lo dieron pichado y ahora esta turra me encaja un pendejo ¡ha no! yo no me hago cargo, si esta es re puta, es virgen de la oreja nomas…seguro esta en el cajón, si! siempre listo es mi segundo nombre ¡acá esta, le grite!
Y como llego el grito llegue yo, con el preservativo en la mano
Ella se había desvestido y se metió en la cama, joya! Yo me metí en la cama y me subí sin pensarlo arriba de ella
¡Hay para!!!Despacito
¿Perdón, así está bien?
Me moví dos veces y acabe ¡ma que punto g! la leche se me salía hasta por los ojos…


any;)

Textos

El cóndor rey

Poesías

Poesía, el proceso.

Poesía es un alma pura, que camina por todos lados al mismo tiempo sin parar.
Poesía está en la guerra, está en los velorios, está en los hospitales, está en los parques, está al lado tuyo.
Poesía está. Es el ser que existe.
Poesía no se esconde, ni usa disfraces. Está a la vista de todos, simple su presencia. Aunque no todos puedan verla, no es impedimento ser ciego. Poesía se deja ver, y está siempre a la espera de ser reconocida.
Entonces, cuando la mirada del poeta se fija en ella, comienza el proceso. En el inicio de aquel encuentro; la percepción. Menos de un segundo, cuando ella se da cuenta que es observada, corre con entusiasmo hacia el ser que la mira venir con alegría. Y antes de que pueda frenarla para evitar el choque, ella lo abraza y se le mente en el cuerpo. Fluye en la sangre, como pececitos en la corriente. Su interior se revoluciona, y todo queda acumulado en una linda sensación. Ella se le cuelga al espíritu y le susurra palabras al oído, le indica cosas con la mano y le hace cosquillas detrás de la nuca.
Los sentidos se agudizan y aquel se hace grande. Y sufre. Sufre el crecimiento y toda la transformación. Porque lo que está adentro comienza a vivir y pide nacer. Y se torna insoportable mantenerlo ahí egoístamente. Luego, todo discurre hacia las manos, los dedos, brota esa magia de los poros, y se convierte en letras, palabras, frases. Códigos. Imágenes. Intenciones.
Un papel con ojos, como la teoria infantil en la que creimos firmemente, que todo aquello que tuviera ojos, vive. Eso es lo que hay.
En última instancia, el que recibe eso, lo identifica, capta la mirada. El papel, el texto, lo miran mientras él lo está leyendo. Ve la vida, y puede verse reflejado ahí. Ahí se termina, en la transmisión.
Él es el poeta, y ella estuvo de visita en él.


… Y lo que se deja ver, no es más que la concepción de la química que hubo entre los dos.

Eso podría decir, y es lo que iba a decir. Un montón de palabras lindas, y la sensación.
Me gusta, lo releí, y no me la creo ni yo. Soy una hipócrita. No sé lo que es poesía.
No leo poesía. Bah, ¿qué es poesía?
¿Esos versos cortitos, que quedan lindos en el centro de la hoja?
Mi hermana me empalagó de poesía en la adolescencia. El amor, la poesía y el “puedo escribir los versos más tristes esta noche…” Y hay gente que lo puede recitar entero. ¿O eso es poema? ¿Poema es una poesía chiquita? Entonces poesía es ¿un poema grande?
De verdad, no sé.
Pero me la puedo jugar y arriesgar con algo; Poesía es el idioma del alma, aquello que ya no cabe en el cuerpo.

Julieta

"El día que me encontré con él"

Sobre un personaje de un texto de Boris Vian

Mi blusa de gasa violeta caía hacia un costado dejando mi hombro derecho al descubierto. El sol y la mirada de aquel hombre quemaban mi piel. La situación me resultó sensual y divertida, a tal punto, que nuestros cuerpos en pocos minutos pasaron de ser extraños a conocerse profundamente.

-invasivos

-delirantes

-oportunos

Un suave balanceo nos colmaba de un sutil placer y al instante lo sutil se tornaba feroz, desenfrenado. Su cuerpo trabajado me excitaba, me hacía suponer una inigualable resistencia física.

Inoportunamente el sonido del teléfono nos llamó a la realidad. Él atendió: "Aló?! Sí. Sí sí. Habla Serafinio. SERAFINIO ALBARAIDE"

[Había dicho Serafinio Albaraide...]

Yo conocía ese nombre, era el acompañante de mi marido.

Después de escuchar ese nombre la habitación se tornó oscura. Todo se desdibujó. Sentí un profundo frío. Un frío intenso, no en mi piel

-en mi ser

-en mi alma

- en el después.

En puntillas, casi flotando, atravesé la habitación. De afuera miré por la ventana y pude ver a Serafinio que mordía mi rosto brutalmente. Acariciaba mi cuerpo a sacudidas. Intentaba penetrarme en un delirio que no podía concretar.

Quise entrar pero ya no pude. Un extraño viento me agitaba hacia el lado opuesto.

Ví como Serafinio acomodaba mi cuerpo en la cama arropándolo

-sin apuro

-sin censura

-sin sentido

-casi con ternura.

Se vistió.

Y sin volver la vista cerró la puerta y bajó las escaleras.

.- eve .-

Amar , no significa querer , para mi esa palabra significar caminar. Si caminar , y mis amigos, mis vecinos y todos los que me conocen dicen que estoy pirada, volada , extraviada.

Pero yo me encuentro perfecta, tengo un GPS personal en mi mente, un diccionario ilustrado y nadie va a discutirme a mi …Y bueno, si no me entienden, estoy pensando hacer copias de el así lo leen aquellos ignorantes. El tema es que nose como imprimirlo, porque es muy abstracto ,y lo abstracto nunca supe imprimirlo. Por ejemplo he pasado días pensando como imprimir la palabra circulo, porque se me confunde con la idea de triangulo, cuadrado y rombo. Tantas líneas confunden a la gente, más a la gente que no cree en las ideas, o por lo menos que no sabe como definirlas.

En fin, volviendo a lo que dije antes amar significar caminar, así es que cuando voy a la casa de mi amante, digo vine amando a tu casa, por las calles Jumbol y nosé cuál más. Y el siempre se enoja, porque cree que conocí a otra persona en el camino, y que nos escondimos en los árboles del otoño y nos besamos y seguimos amandonos.

Y siempre le digo que amar significa caminar.

Jimena.

DiCiOnAriOoO:



Hidromurias: -sensación placentera de estar sumergido en el agua.

- País del viejo continente donde la gente moría ahogada.

Evohé:- palabra usada para expresar un sentimiento de alegría, éxtasis y felicidad.

Volposados: -cuando una persona esta encima o muy cerca de otra. Es un termino muy recitalero ,conocido por los roqueros y pogueros.

Resolviraba: verbo sinónimo de girar, pero es un girar constante que en algun momento indeterminado y desconocido por la humanidad, tiene un fin.

Nóvalo: -dicese de persona que se encuentra en una situación de estar viendo las estrellas. --También se puede decir “ tu eres un nóvalo” haciendo referencia a una persona distraída, abstraída en su pensamientos.

-Estado nóvalo: estado de enamoramiento absoluto.

Jimena.

Benzodiazepinas

No es fácil preparar tostadas de dulce de leche sin que se quemen y comerlas sin manchar la ropa mientras tomás mate arriba de una máquina de coser devenida –disfrazada de esritorio, llena de papeles sucios y papeles con garabatos y papeles mordidos y un teclado al fondo, muy al fondo, claro, con teclas para escribir.

Ella no sabía por donde empezar, tostadas, mate, teclado, y no; no es facil para alguien que nació el mismo día que Alfonsina Storni, se intoxicó el mismo día que se suicidó Virginia Woolf y su color preferido es el verde, igual que Benito Juarez; y es de géminis, y cuando lee mantiene la boca abierta, entre-abierta y los azules dicen que es un tic, los rojos una posición para evitar la asfixia con palabras ajenas y para los verdes no es otra cosa que una cosa linda para ver.


Manos subordinadas a tomar apuntes bla bla bla bla. y mas bla bla, porque “anotalo porque lo van a tomar” Mmmm mmm, nono, si lo anotás es para tu ciervo cultural- y no dejes que ciervo se muera de hambre.

(cara de timbre-de-salida, cara de intention-to-treat, seguida por cara de derrame-de-petroleo) Y habla de clonazepam como del mate cocido.

La vida como un slideshow, falanges que gritan porque el tartamudo es cantante…., una voz que avanza como preguntandole a la otra voz si puede seguir y la otra lo mira y la voz sigue en dirección de agujero negro, sí, negro, cara de fill-in-the-blank-form. Nadie entendió nada pero tampoco importa demasiado.

No es ético que alguien gobierne la respiración, una benzodiazepina, un dictador o un reptil, todos se amparan en la moral del murciélago- con lujos y extravagancias y radares. Alto vuela alto, alto.

Che, basta de repetir esas mismas frases de siempre (“no-tengo-timón”, “en-ese-mismo-lugar-veinte-años- después”, “pierdo-la-esperanza”) al fin y al cabo es la misma biblia con diferente tapa y el mismo versículo y ¿a quién le imnporta? A mi por lo menos no.

A veces el mundo respira olor a estacionamiento de camiones y eso es inevitable, como los de Leo, que son los tiranos y los de cáncer, los mejores recolectores de caracoles.
Yo creo que deberian subsidiar las benzodiazepinas para leoninos, es el principio del altruismo, altruismo con el mundo che, con la humnidad, menos dictadores de agosto.

Un vestido mundano, un alfajor Jorgito, Coca-cola y Big Mac. Medicina Big Mac, un combo, no lo podés armar a medida.
No te salgas de la curva de gauss, para algo están las benzodiazepinas che.

Ohhh…

Atenas está blindada.
Ciudad de sobredosis de benzodiazepinas, y en vez de desintoxicarse los griegos se quieren escapar a Londres, Paris o Frankfurt y deberías saberlo, los heroes griegos no pueden escapar al destino, pero por favor, mejor que vayan a Bolivia, Argentina o Gambia, ahí tienen la visa y admisión al dia. Nadie civilizado quiere recibir esas narices en pinza de columna que tienen ellos, no es bueno para las especies civilizadas. “La barbarie es contagiosa che!
Agunos dicen que el clima moldea el carácter de las personas y vaya si es duro.

Ella se levanta y no sabe para donde arrancar, pero si ve un semáforo va a esperar a que sea rojo para cruzar. .

Entras en el aula, y paaaf sillas como asientos, orden, disciplina. Manos subordinadas a

Palabras con arritmias, palabras con ritmo.

Qué querés que te diga? Felicitaciones, estás cuerdo.

Ella pensaba que su aparato respiratorio estaba adaptado para el vuelo, se sentia una hirundina mas, una hirundina cualquiera pero no, no podía alimentarse en vuelo y esas no son cosas fáciles de arreglar. Como un gordo que vive a dieta toda su vida, esas tampoco son cosas fáciles de arreglar.

Medicina, astronomia, arabe, pintura, fotografia, literatura,

Todo se clasifica, rubia, morocha, pelirroja, castaña, 3ra edad, 4ta, 1ra edad, y si no tenes lapicera del mismo color que la camisa no podes estar en televisión.



Atenea

Colores para el ciervo cultural

Amarillo es un flotador de ojos mojados que anda entre idas, venidas, vueltas y avenidas y vive el tiempo como un círculo, tiempo circular, tiempo de circo porque
para él la muerte no es terrible, terrible es sobrevivir agonías continuas y aterradoras de rutinas absurdas y protocolos más absurdos y costumbres mucho más absurdas e hirientes y tomar Coca Cola con algún vestido mundano y Big Mac y paaaf con eso tomaste Berlín y atacaste Polonia y ahí es cuando cae amarillo, porque Amarillo desde que nace, nace con una daga que lo llama y lo aterra y le grita y le avisa que los soberanos del mundo tienen arañas en la cabeza y ajo en el alma…..
Amarillo imagina, imagina, imagina, habla del infinito y del maiz porque piensa que sabe –y eso es saber- cuándo y por qué fueron concebidos y amarillo tropieza y la pena se burla de la noche porque el insomnio vuelve a ganar, amarillo es un mosquito deshecho y desarmado contra la pared, la sociedad lo aplasta porque vectoriza un virus, virus de los soñadores. Amarillo pincha la burbuja y araña el globo del mundo y después así como si nada navega por mares de papel hasta que de nuevo la daga lo llama y lo aterra y le grita y esas no son cosas fáciles de arreglar, menos para un amarillo que se pasa el tiempo recolectando caracoles soñando que el día que encuentre uno anaranjado se va a reinventar el mundo desde las cenizas, como el Ave Fénix. .

A verde le encanta viajar en tren cuando llueve, como hoy y el resto de los días grises, porque mira por la ventana y siente ese olor tan único, olor tan particular, olor a aire que abraza los pensamientos enredados, olor freudiano que mataría a Darwin con una pizca
tamaño huevo de hormiga; olor mágico, muy mágico, porque ese olor del aire no es otra cosa que un animal que habla y mira y comprende y lo saluda a verde cuando está leyendo alguna novela barata y vacía y la llena de colores y verde ahí sabe que su lugar es ese asiento y esa silla, y el tren y la ventana y el aire.
Verde va por el camino, peregrino, exiliado, vagabundo, cuando llega a la estación ya cambió el rumbo, va, viene, avanza, vuelve, retrocede y al final flota, siempre flota.
Verde despierta, tiembla y mira los hombros de azul entre brazadas de abrazos y ojos de remolacha y al final quiere saltar por la ventana y esperar que el polvo mágico de campanita lo lleve a Nuncajamás o a las tierras del fantasma de Banquo, o aunque sea tierras donde metrotrexato no sirva para nada… Verde va haciendo piruetas, nunca entendió por qué pero sabe que el invierno en el hemisferio sur es mas largo y que el calendario lleva a la repetición; por eso reparte mantas y lana y frazadas cada vez que cruza del ecuador para abajo, aunque en realidad nunca supo ver esa línea, porque verde no tiene ojos para líneas, verde puede ver sombras y emociones y a las ilusiones en los espejos. Verde se arremolina en una esquina y espera una metamorfosis, verde muta
de-oruga-a-mariposa, de-verde-a-amarillo; de verde-a-neumático, de-verde-a-azul…. Muchos amarillos fueron verdes algún día y de los azules, sólo los azules oscuros nacen verdes.

Azul no habla de lo que no entiende. Y si habla, entiende.
Vive; o sobrevive- según los verdes- en tierras de nubes sin sombra y nidos de cemento, un reloj lo muerde seco y fuerte cuando camina por las calles retorcidas y confusas, esclavas de trajes y corbatas alienadas y azul se apura, claro, porque no puede llegar tarde al trabajo, porque es una falta de respeto, y el respeto para azul es lo primero, el leimotiv. Azul frena en el semáforo y se sienta en el asiento que corresponde, y dice por favor y gracias. Azul se adapta, porque azul es el gran simulador, tiene una máscara tibia que flota por el túnel como un ser que no es, porque no es ninguno porque es muchos, claro depende para quién.
Azul está cansado de cruzarse con rojos y verdes que le escupen en la cara noticias de su cautiverio errático y fútil (rojo lo empuja, verde se rie) Cautiverio que en realidad
a veces intuye y siente como una peritonitis o un abdomen agudo o una locomotora que sabe que hay un paredón al final y aun asi sigue y sigue y sigue porque es azul y se mantiene en la vereda y en los rieles y no, no va a salirse, porque no puede porque si pudiera se haría mas verde. Y no hay con que darle-.
Azul se retrae y agarra otras avenidas cuando está asfixiado de la máscara o de verde, amarillo, rojo o de la vida y se va por otras cuadrículas donde abundan y nadan mas azules que escuchan con las orejas y se ríen y se burlan y se ríen y se burlan de los verdes que tienen orejas de decoración porque escuchan con la inspiración, y asi les va: no pueden encontrar el asiento o la silla y tampoco entienden que el tiempo lineal es irreversible. Azul no manda un mensaje si no tiene nada que decir y saluda sólo si tiene que saludar, azul se olvida de los eclipses y se olvida de preguntarle a verde si pudo ver los satélites de Urano y no gira por la estratosfera y tampoco sube ni baja escalones y no cae en pantanos musgosos pero tampoco vuela.

Rojo es un piano que pide a gritos que lo toquen, que lo toquen de verdad para doblarse como una hoja, rojo es el placard del cuarto: es un árbol que llora y escupe la ropa y los vestidos mundanos que mandaron a guardar ahí dentro, y puede parecer atrevimiento - y lo es- pero rojo es puro sentimiento -o por lo menos rojo lo ve asi.
Azul lo vive acusando porque se pasea irresponsable y negligente y furioso; inquieto
y loco, se mueve sin sentido empujando y respirando fuerte porque quiere que lo rescaten y dejar de caer en ese pozo, en ese vacío, esa caída libre, siempre en pánico, rojo es el huracán que se forma cuando se levanta el aire caliente y empieza a pasear y rompe casas y personas y alimentos. Rojo: un vaso de agua y una sobredosis. Rojo: un sahumerio en un salero. Rojo: la nena que se pierde en al playa. Rojo: un tsunami en Moscú. Rojo: el sabor de un encuentro imprevisto y desaforado. Rojo: no pasa inadvertido y no te cuelgues de rojo porque te podés quemar la cabeza, más si sos azul y lo sabés. Rojo toca la batería y aplaude con ganas clap-clap-clap y rojo desaforado suspira y se indigna por la neutralidad y la diplomacia y la normalidad de azul. Rojo: uñas mordidas. . Rojo: denuncia al mundo fuera de quicio con cachetadas y escupitajos. Rojo: como Hamlet, no va a dejar que su tío se quede con el trono. Rojo: si está embarazada no sabe de quién es. Rojo: casi loco, casi amante.
Rojo se enrosca con azul pero realidad ni se tocan; no hay ni medio gramo de violeta cuando hablan y no se fusionan nunca, rojo sueña en aplastarlo porque azul no le da nada, no le promete viajes y aventuras y no escupe ni maldice y no se indigna y no quiere salvar al mundo injusto que le tocó vivir y vino y vive y nace y muere nadando en esa neutralidad bien neutra y diplomacia atroz.
Rojo va destrozando el tiempo entre sus manos, incapaz de perseverar o calcular distancias u organizar cualquier evento cuerdo o absurdo, si rojo está en silencio pluuup te quedás sordo; y para rojo no existe el gris.

Negro: una recta, una linea, una curva, al principio cuesta, después es cuestión de seguir la huella y eso hace negro, como un auto, como un fluido, como un pasaporte, como un picaporte, como una llave y como una llamada que nadie atiende porque nadie llamó. Negro va de corbata, negro no se emborracha, negro es la torre del tablero de ajedrez, negro es paso firme y decidido, y negro confronta, anda elegante y almidonado, negro empieza desde la imagen, víctima de la costura, víctima de la cultura. Negro adora el reconocimiento y el vértigo y la autoridad y la montaña rusa y negro usa el lenguaje de camisas bien dobladas para denunciar las injusticias que lo asfixian. Negro es seguridad y sensatez y al final no es tan bizarro que un verde escape de los verdes y se refugie en un negro, buscando algo que ellos no van a poder darle nunca. Negro comprende esa insensatez fatal en la cara de verde y le tira una soga para sacarlo del barro.
Negro camina y caen edificios y el fuego lo hace mas fuerte -el mismo fuego que derrite a amarillo, porque amarillo quiere ser palabras y se cuela entre los neurotransmisores pero cuando baila con fuego en la arena siempre se quema.
Negro está consternado en secreto y manda palabras con arritmias y ritmos con palabras, siempre reservado con otoño en las venas, manos subordinadas a sanar lo enfermo, a sufrir el dolor ajeno y ese dolor moldea el carácter de negro y vaya si es duro. Y como cualquier héroe griego no puede escapar al destino.

Marrón es un animal salvaje, es tajante, bruto. Cuando habla pega y cuando camina pega latigazos. Como una joven estrella azul consume muy rápido su combustible, vida corta, gran temperatura. Es un caballo que gruñe y salta de atrás para adelante, de adelante para atrás, aplastando en su andar errático a los verdes y amarillos, seduciendo a los rojos. Desabotonado y desalmidonado, furioso y sin frenos, escaso de sentimientos, invadido por ese instinto que lo hace vivir pisando mariposas en el piso y tragando aire lleno de magia sin saber lo que está haciendo.

Violeta es mágico, efervescente, fluye con facilidad, se confunde, no distingue si está bien o si está mal pero sigue saltando porque violeta es un saltarín. Violeta llega y deja el saco arriba de la estufa, usa el videt para llenar un vaso de agua y regar las plantas, porque adora las plantas y los animales, violeta es amante de los gatos y llora en los zoológicos y violeta ordena el placard antes de dormirse, y si lo mira y se asoma una remera avisando que una manga está manchada o quedó sin planchar violeta no podrá conciliar el sueño y violeta tendrá insomnio. Sí, violeta tiene insomnio. Violeta es saltarín secreto con culpa y a veces tiene vergüenza y pone esa cara-de-no-me-mires-por-favor-no-me-mires y violeta mira para abajo y empieza a susurrar queriendo pero no queriendo encender ninguna voz y al final salen algunas cosas pero no importa porque verde sabe lo qué es violeta y un amarillo comprende con las caras entonces es redundante que violeta complete cualquier oración. Violeta está lleno de connotaciones y dice cosas cuando camina y cuando elige un pañuelo en la cabeza. Violeta es misterio y violeta atrae con ese andar saltarín despreocupado por la calle y se sale de la vereda pero vuelve a subir el cordón y se preocupa por la pila de remeras y el armario y la viejita que se cae en la calle, violeta es otro desalmidonado que sufre y sufre y sufre sobre todo cuando el dolor es ajeno. Violeta es un todopoderoso, un espejo de la mala energía, la rebota sin dirección y casi sin querer se la manda a los verdes y amarillos, pero bueno eso no es su culpa si ellos están cerca y violeta salta y no le puede dar dirección. Violeta brinda con agua y violeta quiere destapar cañerías y tener un auto grande para ir rescatando a la gente del mundo el dia en que aparezca un incendio y ordenara las personas en fila en su ropero -por un rato- hasta que los deje salir para que cada uno flote, camine, baile o retroceda a gusto, pero antes violeta les va a sacar una foto cada cual en su lugar y la va a colgar en su mesa de luz o poner abajo del vidrio y la va a mirar todos los dias antes de irse a dormir y ahí va a tener cosquillas de elefante porque revive todos los días el día que salvó al mundo.

Esa es la cuestión o algo por el estilo y un dulce de leche y mate amargo porque nadie puede elegir la música que se mete vibrando por los pies y te deja como un hamster asustado y taquicárdico o como un paracaidista principiante que tira del nudo y mira, y mira para atrás y para arriba esperando que se abra el globo para ver inflarse un látex de colores porque el color es inherente al ser, el color como la palabra es una cosa del ser.

Y ahí cuando cae el paracaidista se abre el globo, aparece su color y nace la persona como de la nada y cambiarlo no es tan facil porque desde que toca tierra ya arremete como un marrón, o camina con la disciplina de negro, o se desenfrena como rojo o tiene remolacha en los ojos como amarillo.


Y no hay con que darle.



Atenea

Ruminado, rumiante del pan-pan

Yo estaba rumiando-como sólo saben rumiar los que no tienen esos cuatro estómagos, o esos tres como los camellos poligástricos- un pedazo de galletita de agua, me bajé del subte y casi religiosamente crucé la plaza y los skaters eran como monaguillos y yo estaba atravesando esa plaza de cemento por ese sendero y en el costado, a mis laterales había gente sentada en bancos largos de madera y yo iba derecho, derecho, derecho al confesionario.
Vos estabas demasiado ocupado haciendo la digestión y respirando y pateando el aire para abajo y suspirando con las fichas y ficheros y las fotos 4x4 y esas cosas hay que saber ordenarlas, mantenerlas en orden, conservarlas en orden porque sino una neblina grisácea con un garfio puede aparecer y arruinar todo y dejarte seco porque el mundo funciona así y sí, y si no lo entendés paf lo lamento y PAN- PAN mirás para atrás con la frente y quedaste seco, -Sí, seco- y todo por un papel y una cara y un 4x4 y todo eso junto.
Y seguías ahí tan centrado en el semicírculo casi perfecto, en el centro del mandala, en el cielo de la Rayuela de Julio Cortazar (1914-1984) y yo en la segunda silla, el segundo casillero y no creo tantas cosas pero yo tampoco puedo tirar la piedra porque me caigo justo dentro de algún tropiezo torpe y absurdo que me absorbe. Sí, los tropiezos te absorben. Preguntás por hipolipemiantes y yo miro y miro y no veo nada porque la pecera de mi hermano está vacía, vacía con aserrín paf un vómito, PAN-PAN otra náusea, otra vez otra náusea.
Julio César: Roedor de cuatro patas, dos ojos, pelo blanco
Adolfo Hitler: Roedor de cuatro patas, dos ojos, pelo blanco
Discusión, pelea, confrontamiento, lucha, enojo, instinto, celos
Resultado: Vence Hitler.
Julio César  Un ojo, tres patas, pocos pelos, pocos pelos locos y manchas de sangre en el vidrio y en el vidrio de los ojos.
Julio César herida de muerte. Ok, ya volví, enalapril: vida media 11 horas, biodisponibilidad 65%, 2 tomas diarias. No, no sé porque son dos.
-Le voy a dar una sobredosis de tiopental, es lo mejor, te parece, ¿no? –NO, no, no me parece, hay que darle una última chance: LA chance, la última, eso hasta Leonardo Di Caprio lo sabe, mira si vuelve, sí, ¿Mirá si vuelve? Inyectale corticoide + antibiótico, dexa + ampi, ¿Puede ser? – ¿Pero no ves?, está agonizando.- No, no está agonizando, está luchando, che, ¿Qué pensás? Vos harías lo mismo que está haciendo él y no te causaría gracia que dos gigantes piensen cómo diablos matarte. –Ok, como quieras, acordate que yo te lo dije. Lo vas a dejar sufriendo mal y sin-sentido. SIN-SENTIDO.
Efectos adversos: Tos, angioedema, hiperpotasemia, teratogénesis…. Y no me preguntes causas de hiperaldosteronismo secundario no lo lei nunca y sí, tal vez si lo lei, y ese dolor fantasma, no me pidas que hable: la-cabeza-amputada.
Grandes ideas último regalo para el roedor: Muerte de perros. Eso si es un sueño de una noche de verano para el animal de roedor-a-perro es casi equivalente a de-oruga-a-mariposa-y Shakespeare no lo entendería nunca, pero bueno, eso porque nunca tuvo hamsters. El tema es no prolongar ese laissez-faire que no lleva a nada, no lleva a nadie a nada y borrar ese pizarrón que dice que ante uno sólo se pasean, o solo veo pasar, excepciones. Excepciones excepcionales. “Persona o cosa que se aparta de la regla común o condición general, extraordinario”. Y vos ya pasaste a otro tema, amiodarona. Antiarritmico, clase III
Hitler es azul (Julio Cesar colorado y a veces amarillo) pero tan azul que pasa directo a la acción, a la nausea, al meterorismo. No le podés cambiar el status-quo de la oración con una hipérbole o un diminutivo, hacelo y te quedás con tres patas y un ojo, creeme. Los azules escuchan por las orejas, los amarillos por la inspiración.
FDA Black Box WARNING: hepatotoxicidad con (¿o por?) Amiodarona.
La cuestión: ellos nunca formaron violeta ni púrpura, esa es la cosa de colores, a veces no quieren y no quieren y no hay con que darle. Azul y colorado, no es otro color, no siempre. Azul mas colorado puede ser una herida de muerte. Y ahí pones esa cara, cara de no-se-que-hacer-con-vos y citas a Mario Benedetti, y si querés saber la verdad yo tampoco se que hacer y cada vez que miro al final del pasillo, pobre paisaje de Monet, colgado y abandonado, arte devenido en artículo decorativo -en su vida sólo escuchó de fármacos, nadie lo mira es un pobre poeta trabajando en un banco, Shakira dixit.
Y con respecto a la foto, a veces el viento te arrebata tanto que podés cruzarte a otra galaxia o aspirar ideas como un hormiguero o una colmena.

Jalea Real y paf gobernás.

Me voy, me fui, me fui, me fui.


Atenea

Por eso escribo

Hoy por ejemplo me pasé con el colectivo y me bajé justo en la puerta de un lugar donde venden telescopios, eso es una señal y hay señales que no se pueden disimular porque ignorarlas es un crimen asqueroso. Es una señal -como un semáforo antes de cruzar una calle- no son coincidencias ni casualidades: un significado. Significado "es el concepto o idea que se asocia al signo en todo tipo de comunicación, como es el contenido mental".
Uno va por ahí, por el mar de la vida, entre mares tranquilos y mares turbulentos y caen relámpagos y asaltan los truenos y llega el sol y lo tapan algunas nubes, nubes, nubes y mundos y mundos y uno va flotando como por inercia, por algún desconocido propósito; y entre tanto y sin dejar de mirar para atrás le pregunte a la vendedora si con el telescopio que estaba en exposición -el que me había saludado desde que me bajé del 152- podía ver los satélites de Júpiter, y casi en el mismo suspiro, con el mismo aire prácticamente, tenia ganas de retractarme -pregunta estúpida si las hay- si un telescopio te saluda y se ríe, y yo lo veo, y nos vemos y me ve, y estoy ahí y él está ahí, y el cosmos se alineó para que nos encontremos en algún recoveco de Buenos Aires, cómo cuestionar al destino con preguntas idiotas? -Si, si, si. Mas vale. Se pueden ver. Desdémona & co. Desdemona Et Al.
Esplendor, destino. Mi conciencia me grita que me perderé en medio de esta infatuación que nos acomoda: caminar sin el telescopio. Alguien me puso ahí; caí ahí, ahí, ahí, justo ahí, frente a esa vidriera y no se puede intentar nada. Huir es provocar un caos cósmico, un delirio entre átomos y yo no se que rayos vengo a hacer acá, pero por lo pronto no quiero desordenar ese desorden que alguien creó y creo que le dicen entropía.
Un incidente, un símbolo: lo simbólico. Rosa Negra catering, uniforme negro, negro, negro y las vibras: negras.
Piso 16: clase de farmacología. Ridiculizaron por lo bajo en algún momento el hecho de barrer las malas ondas y las vibras; y las brujas. Yo sin embargo me compraría escobas -si supiera donde las venden- para espantar a los diablos y tengo cintas rojas y prendo sahumerios y armo muñecas de cera, creo en las baldosas rotas, creo en las rocas volcánicas, creo en las tortugas. Tortugas, ellas emanan esa energía nefasta, nefaaaasta, y algún día nos van a salvar, se van a redimir por toda esa mala vibra que les hemos adjudicado durante siglos, y nos van a gritar en la cara Pfffff Pffffff y van a sacar la lengua y nos van a salvar y van a hacer un BIEN, porque si querés saber la verdad en el fondo y en la superficie- En el ectodermo yo creo que las tortugas nos pueden salvar. Mas, mas y muuuucho que la p53- Y sabés lo que eso significa. Significa, significado: "es el concepto o idea que se asocia al signo en todo tipo de comunicación, como es el contenido mental"
Y el viejo nefasto que yo servía con una bandeja y tostadas capresse, viejo verde - y por qué verde, verde, si es un lindo color para semejante calificativo, connotaciones, quién las entiende y quien las creó?- y me tiró un papel con la cara de Julio Argentino Roca (1843-1914) a cambio de mi teléfono y yo no tuve mas remedios ni fármacos ni drogas que querer denunciar todo, a los dueños del lugar -con su indiferencia me apuñalaron- y al viejo y a la mesa y al lugar y a la Rosa, rosa, rosa; negra, negra, negra. Y el DJ que no me dejó el micrófono, y no interrumpí la fiesta, y las lágrimas que me mojaban el pelo y se me pegaba a la cara y los ojos y de nuevo la corrupción y el límbico y las endorfinas -No es lo mejor que te puede pasar un dia con energía de olor a tortuga, creeme, menos si tu supervisora ya te quería dar unas cuantas patadas olímpicas y ya declaró públicamente que algunos de tus tornillos están ausentes, y quién soy yo para negarlo? No, por lo menos YO no.- Yo nunca dejé de actuar si querés saber la verdad. Me fui y me fui y me fui. I was kicked off- Offf oofffff... Again, agaaaain.. Me falta gastar mas suelas. El viejo, Roca, el DJ, las tostadas capresse y el telescopio; mi atril: mi psicólogo de cabecera.
Y yo, nunca en el lugar indicado, nunca en el momento indicado, nunca en la silla indicada. Ya ganaste el juego y yo pierdo, perdí, perderé. Off-side y terminó el partido. Y todo tiene un significado "es el concepto o idea que se asocia al signo en todo tipo de comunicación, como es el contenido mental". Por eso escribo.

Atenea

Escriba aquí

Escribo esta vez a modo de despedida. Levanto mis alas y me pongo a andar. Sé que estas palabras ya han sido pronunciadas, pero esta vez será la última. Ya no estoy donde estaba. Tu imagen no me pertenece más. Se erige imponente, ajena, frente a mi insignificancia. Y ella avanza, devorándose restos de espacios personales en desuso.

El cuarto en penumbras me contiene oculto. Cada vez el aire se hace más espeso y cuesta respirar. La poca luz que permite ubicarme, se filtra por una hendija insubordinada. No sé cuánto tiempo más permanezca aquí. Has avanzado hasta dejarme sin opciones. Ergo, debo partir.

Si fuera más fuerte te enfrentaría. Pero tu mirada penetrante me hipnotiza cada vez que mis ojos se posan en ella. Y tu perfume… esa mezcla sublime, caótica y dulce, que me acerca al verano en que te conocí. No. Es preciso salir, escaparse de ellos.

Sacudo mis ideas antes de que las ocupes. Necesito salir. Caminar. Olvidarme de tus labios firmes y suaves. Inhalo profundamente. Retengo. Retengo…

Es un momento, una decisión y ya todo será distinto. Saldré a la luz y podré por fin gritar mi verdad. Mis deseos. Despegarme de una vez por todas de tu suave piel. De tus lunares. De tus recuerdos. No es difícil. Es… hacerlo y listo. Si, sólo eso. Pero creo que ya has llegado hasta mis raíces. ¿Mis raíces? Sí, lo había olvidado. Eso también te lo debo a vos. Congelaste mi vida y me anclaste a tu lado. Debo escapar, pero no puedo. Es que, en realidad, me acostumbré a tu belleza. Esta vida satélite ya no me pertenece y sólo puedo librarme con palabras. Por eso, escribo.

M.T.